Al ver una flor perfumando el río...
La quise tocar la quise abrazar, quise amarla como a ti...
Pasaron los años y el arcano tiempo la separó de mi...
Por eso en mis sueños cuando te recuerdo triste voy al malecón...
Para ver si el río cambia la corriente y vuelvo a ver mi flor.
Porque en estas épocas te extraño tanto que me duele.
lunes, 27 de diciembre de 2010
domingo, 5 de diciembre de 2010
Entendiendo la despedida: Número 61
Pacifícate, corazón mío, que sea dulce la hora de la separación; que no sea una muerte, sino un cumplimiento.
Vivamos del recuerdo de nuestro amor y que nuestro dolor se mude en canciones.
Que el vuelo a través de los cielos termine con el aquietamiento de las alas en el nido.
Que la última caricia de nuestras manos sea tan suave como la flor de la noche.
Acércate, hermoso fin de nuestro amor, y dinos en el silencio tus últimas palabras.
Yo te reverencio y levanto mi lámpara para iluminar tu camino.
R. Tagore
lunes, 15 de noviembre de 2010
Turandot
Figlio del Cielo che voglio affrontare la prova!
¿Quién es el fantasma que cada noche nace de nuevo en el hombre y muere cada día?
-Chi è il fantasma che torna ogni notte l'uomo e muore ogni giorno?
- Speranza!
¿Qué es lo que flamea como una llama y no es fuego, y arde como la fiebre, pero se enfría en la muerte?
-Che cosa è ondeggiare come una fiamma e non è fuoco, e brucia come una febbre, ma chill sulla morte?
- Sangue!
¿Qué es lo que quema como el hielo, y cuanto más frío es, más quema?
-Cos'è che brucia come il ghiaccio, e il più freddo, più bruciare?
- Turandot!
Dimmi il mio nome e all'alba morirò...
Di mi nombre y morire al alba...
Principessa di morte, Principessa di gelo!
Io son Kalaf, figlio di Timur
Princesa de muerte, princesa de hielo!
Yo soy Calaf, hijo de Timur
¿Quién es el fantasma que cada noche nace de nuevo en el hombre y muere cada día?
-Chi è il fantasma che torna ogni notte l'uomo e muore ogni giorno?
- Speranza!
¿Qué es lo que flamea como una llama y no es fuego, y arde como la fiebre, pero se enfría en la muerte?
-Che cosa è ondeggiare come una fiamma e non è fuoco, e brucia come una febbre, ma chill sulla morte?
- Sangue!
¿Qué es lo que quema como el hielo, y cuanto más frío es, más quema?
-Cos'è che brucia come il ghiaccio, e il più freddo, più bruciare?
- Turandot!
Dimmi il mio nome e all'alba morirò...
Di mi nombre y morire al alba...
Principessa di morte, Principessa di gelo!
Io son Kalaf, figlio di Timur
Princesa de muerte, princesa de hielo!
Yo soy Calaf, hijo de Timur
martes, 9 de noviembre de 2010
lunes, 8 de noviembre de 2010
Nostalgia
Porque la casa de mi infancia día a día queda más sola
Y no queda nadie para hacerle compañía
Y no queda nadie para hacerle compañía
viernes, 5 de noviembre de 2010
viernes, 29 de octubre de 2010
Otro día de lluvia
Ahora está lloviendo y escucho una versión de Air de Bach
puede que sea la música
o la lluvia que me inspira
Ahora mismo escribo y miro desde la silla, el mueble de la sala
La montaña está vestida de nubes
Las personas a lo lejos corren entre sombrillas
mi corazón está en un lugar entre lo nostálgico y la alegría
Ya terminó la pieza de Bach, acabo de perder una razón para escribir
continuaré el trabajo que tengo pendiente.
puede que sea la música
o la lluvia que me inspira
Ahora mismo escribo y miro desde la silla, el mueble de la sala
La montaña está vestida de nubes
Las personas a lo lejos corren entre sombrillas
mi corazón está en un lugar entre lo nostálgico y la alegría
Ya terminó la pieza de Bach, acabo de perder una razón para escribir
continuaré el trabajo que tengo pendiente.
martes, 26 de octubre de 2010
domingo, 10 de octubre de 2010
De tránsito (poema nro. 37)
No me abandones, no te vayas, que es de noche; el solitario camino del páramo está muy oscuro y se pierde a lo lejos; la tierra yerma yace estática; como un ciego sin su bastón.
Creo que hace siglos que espero que llegue este momento, para encender mi lámpara y cortar las flores.
He alcanzado la playa de un mar sin horizontes; voy a lanzarme en sus aguas para siempre.
R. Tagore
Creo que hace siglos que espero que llegue este momento, para encender mi lámpara y cortar las flores.
He alcanzado la playa de un mar sin horizontes; voy a lanzarme en sus aguas para siempre.
R. Tagore
jueves, 30 de septiembre de 2010
Algunas palabras sobre Sartre
...Y cuando Sartre quiere reconstruir (o construir) su infancia, y hablarnos de sus primeras lecturas y sus primeras creaciones y sueños de escritor, titula su libro: Las palabras (Les mots, París, 1964). Sartre confiesa que descubrió el mundo a través del lenguaje, y que por eso tomaba el lenguaje como si fuese el mundo. Existir era para él tener un nombre en las Tablas infinitas del Verbo...
Escribir era grabar en ellas seres nuevos o cautivar las cosas vivas en las redes de las frases. No amaba —dice— más que las palabras, y le parecía que su destino era «levantar catedrales de palabras bajo el ojo azul de la palabra cielo».
Escribir era grabar en ellas seres nuevos o cautivar las cosas vivas en las redes de las frases. No amaba —dice— más que las palabras, y le parecía que su destino era «levantar catedrales de palabras bajo el ojo azul de la palabra cielo».
viernes, 10 de septiembre de 2010
martes, 7 de septiembre de 2010
Oración de gracias
Antes que nada te doy las gracias señor por guiar mi mano para escribirte esta oración.
Por cada dia que despierto y puedo decir que sigo vivo.
por desvelarme poco a poco los pequeños misterios de la vida.
Las cosas sencillas:
el recuerdo de una cancion
un atardecer a tu lado
una sonrisa sin motivo
Te doy las gracias por hacerme débil
porque a cada dolor que siento dentro de mi, me enseñas que la vida tiene un límite.
Y ser humilde.
Asi he aprendido que cuando no puedo moverme y camino apenas
puedo apreciar mas todo el universo que creaste a mi alrededor
puedo entender mejor a los que sufren
puedo caminar a ti con la cabeza baja y el corazón en alto
llenándome de gozo.
Gracias por dejarme vivir en un paraiso donde la luz hace más verdes los arboles y el cielo más azul.
donde el sabor dulce de la lluvia me acaricia como una hermana.
Por poder escribirte esto y escuchar los murmullos de la noche
dame un dulce sueño eterno
y la vida que quieras seguir dándome con la felicidad de tu compañía.
Por cada dia que despierto y puedo decir que sigo vivo.
por desvelarme poco a poco los pequeños misterios de la vida.
Las cosas sencillas:
el recuerdo de una cancion
un atardecer a tu lado
una sonrisa sin motivo
Te doy las gracias por hacerme débil
porque a cada dolor que siento dentro de mi, me enseñas que la vida tiene un límite.
Y ser humilde.
Asi he aprendido que cuando no puedo moverme y camino apenas
puedo apreciar mas todo el universo que creaste a mi alrededor
puedo entender mejor a los que sufren
puedo caminar a ti con la cabeza baja y el corazón en alto
llenándome de gozo.
Gracias por dejarme vivir en un paraiso donde la luz hace más verdes los arboles y el cielo más azul.
donde el sabor dulce de la lluvia me acaricia como una hermana.
Por poder escribirte esto y escuchar los murmullos de la noche
dame un dulce sueño eterno
y la vida que quieras seguir dándome con la felicidad de tu compañía.
domingo, 5 de septiembre de 2010
De renovadas transparencias
Hace mucho tiempo leí un cuento que me dejó marcado, transparencias, olvidé el autor pero no así la huella que ese cuento dejó en mí. Lo recuerdo con nostalgia de adolescente, tenía 15 o 16 años y fue, esa la edad en la que me atreví a crear mis propios mundos a través de la palabra.
Recuerdo que era un cuento triste y hermoso que rondaba en torno a la transparencia de una persona muerta. Era tan bello recrearse en la expresión de un ser que has perdido a través de su imagen desdibujada que aun hoy que me encuentro por azar con esa historia, la recuerdo conmovido.
Pero no es el mismo cuento.
Aún es hermoso, sí y mucho, pero ya no me hizo suspirar como la última vez ni es tan delicado. ya esa transparencia que me ha acompañado durante tanto tiempo no es vista con los mismos ojos de adolescente.
Por eso decido preservar el recuerdo y tomar ese recuerdo como el verdadero.
Los cuentos, las historias no cambian pero si las personas.
Hoy decido dejar una parte importante de mi historia literaria encerrada en otra época. Entre mis pasadas transparencias.
Recuerdo que era un cuento triste y hermoso que rondaba en torno a la transparencia de una persona muerta. Era tan bello recrearse en la expresión de un ser que has perdido a través de su imagen desdibujada que aun hoy que me encuentro por azar con esa historia, la recuerdo conmovido.
Pero no es el mismo cuento.
Aún es hermoso, sí y mucho, pero ya no me hizo suspirar como la última vez ni es tan delicado. ya esa transparencia que me ha acompañado durante tanto tiempo no es vista con los mismos ojos de adolescente.
Por eso decido preservar el recuerdo y tomar ese recuerdo como el verdadero.
Los cuentos, las historias no cambian pero si las personas.
Hoy decido dejar una parte importante de mi historia literaria encerrada en otra época. Entre mis pasadas transparencias.
miércoles, 1 de septiembre de 2010
martes, 24 de agosto de 2010
Palabras del héroe desconocido
Acabo de leer el cuento en donde tengo encerrado tu recuerdo.
Ya pase a regar con mis lágrimas tu jardín de palabras.
Pero dime
A quién le pedire mi comida caliente de la mañana?
Quién me hablará en susurros cuando el sueño no me alcanza?
A quién podre abrazar para dormir entre sonrisas?
Y luego por la mañana contarle con emoción todo mi mundo de sueños?
A quién podre mostrarle por primera vez mis lágrimas?
Y dime...
A quien podré decirle mi nombre?
Ya pase a regar con mis lágrimas tu jardín de palabras.
Pero dime
A quién le pedire mi comida caliente de la mañana?
Quién me hablará en susurros cuando el sueño no me alcanza?
A quién podre abrazar para dormir entre sonrisas?
Y luego por la mañana contarle con emoción todo mi mundo de sueños?
A quién podre mostrarle por primera vez mis lágrimas?
Y dime...
A quien podré decirle mi nombre?
domingo, 22 de agosto de 2010
Corazones en papel
Y los fragmentos de su corazón salieron volando por los cielos en formas de grullas de papel
La niña que, enferma de cáncer, anhelaba curarse gracias a la magia, logró realizar 644 grullas con fragmentos perdidos de papel hasta el día que dejó de existir
Sus amigos completaron el resto hasta llegar a mil.
Las mil grullas de papel aún flotan alrededor de la niña eterna. ¿Pero que vieja leyenda se esconde detrás de las mil grullas?
Esta historia la escribiré para ella y para ti, que me enseñaste la leyenda de las mil grullas de papel, para dejar grabada tu memoria en el mito.
«Este es nuestro grito, esta es nuestra plegaria: Paz en el mundo»
Para Sadako Sasaki
La niña que, enferma de cáncer, anhelaba curarse gracias a la magia, logró realizar 644 grullas con fragmentos perdidos de papel hasta el día que dejó de existir
Sus amigos completaron el resto hasta llegar a mil.
Las mil grullas de papel aún flotan alrededor de la niña eterna. ¿Pero que vieja leyenda se esconde detrás de las mil grullas?
Esta historia la escribiré para ella y para ti, que me enseñaste la leyenda de las mil grullas de papel, para dejar grabada tu memoria en el mito.
«Este es nuestro grito, esta es nuestra plegaria: Paz en el mundo»
Para Sadako Sasaki
lunes, 16 de agosto de 2010
Nocturno
Aun soñaba en las dulzuras de esta tarde.
Estoy solo; mis amores están lejos;
y mi alma que se muere de tristeza,
de nostalgia y de recuerdos,
se sumía fatigada
en la bruma de los sueños.
Esta tarde han florecido
los vergeles de los cielos;
los crepúsculos pasados fueron grises
cual monótonos crepúsculos de invierno.
Esta tarde renació la primavera:
los velados horizontes descubrieron
sus aldeas indecisas;
hubo rosas y violetas en lo azul del firmamento,
hubo magia fabulosa de colores y de esencias;
fue un crepúsculo de aquellos
de las dulces primaveras que mi alma
ve vagar en sus recuerdos.
En la nada flotó un algo de profundas transparencias
y los giros de las brisas, un momento
dibujáronse temblando;
una onda ensombrecía los misterios
de la tarde...
En el cielo religioso
las estrellas del crepúsculo entreabrieron;
y mi alma se perdió en la vaga bruma
de los últimos jardines melancólicos y quietos...
Aun soñaba en las dulzuras de esta tarde.
Estoy solo; mis amores están lejos.
He entreabierto mi balcón:
por oriente ya la luna va naciendo;
las fragantes madreselvas
dan al aire de la noche las unciones de sus frescos
y balsámicos perfumes;
están tristes los luceros.
En mi oído vibra el ritmo de las voces que se aman.
Me da horror de estar a solas con mi cuerpo...
El silencio me contagia;
estoy mudo..., en mis labios no hay acentos...
Me parece que no hay nadie sobre el mundo,
Me parece que mi cuerpo
se agiganta; siento frío, tengo fiebre,
en la sombra me amenazan mil espectros...
He sentido que la vida se ha apagado
sólo viven los latidos de mi pecho:
es que el mundo está en mi alma;
las ciudades son ensueños...
Sólo turba la quietud solemne y honda
el temblor de los diamantes de los cielos.
Estoy solo con mi alma
que se muere de tristeza, de nostalgia y de recuerdos.
¿A quién cuento mis pesares?
Me da miedo de turbar este silencio
con sollozos. ¡Si escuchara algún suspiro!
¡Mis amores están lejos!
Por los árboles henchidos de negruras
hay terrores de unos monstruos soñolientos,
de culebras colosales arrolladas
y alacranes gigantescos;
y parece que del fondo de las sendas
unos hombres enlutados van saliendo...
Los jardines están llenos de visiones;
hay visiones en mi alma..., siento frío,
estoy solo, tengo sueño...
Los recuerdos se amontonan en mi mente,
los suavísimos recuerdos
de las tardes que me dieron sus colores,
sus esencias y sus besos.
¡Son tan dulces esas tardes de la tierra!,
(¡ah, las tardes de los cielos!)
Ya la luna amarillenta
va subiendo.
Mis pupilas, anegadas por el llanto,
se han cuajado de luceros.
Siento frío...¡Quién pudiera
dormitar eternamente en su ensueño,
olvidarse de la tierra
y perderse en lo infinito de los cielos!
Llega un aire perfumado, caen mis lágrimas;
estoy solo; mis amores están lejos...
Juan Ramón Jiménez
Estoy solo; mis amores están lejos;
y mi alma que se muere de tristeza,
de nostalgia y de recuerdos,
se sumía fatigada
en la bruma de los sueños.
Esta tarde han florecido
los vergeles de los cielos;
los crepúsculos pasados fueron grises
cual monótonos crepúsculos de invierno.
Esta tarde renació la primavera:
los velados horizontes descubrieron
sus aldeas indecisas;
hubo rosas y violetas en lo azul del firmamento,
hubo magia fabulosa de colores y de esencias;
fue un crepúsculo de aquellos
de las dulces primaveras que mi alma
ve vagar en sus recuerdos.
En la nada flotó un algo de profundas transparencias
y los giros de las brisas, un momento
dibujáronse temblando;
una onda ensombrecía los misterios
de la tarde...
En el cielo religioso
las estrellas del crepúsculo entreabrieron;
y mi alma se perdió en la vaga bruma
de los últimos jardines melancólicos y quietos...
Aun soñaba en las dulzuras de esta tarde.
Estoy solo; mis amores están lejos.
He entreabierto mi balcón:
por oriente ya la luna va naciendo;
las fragantes madreselvas
dan al aire de la noche las unciones de sus frescos
y balsámicos perfumes;
están tristes los luceros.
En mi oído vibra el ritmo de las voces que se aman.
Me da horror de estar a solas con mi cuerpo...
El silencio me contagia;
estoy mudo..., en mis labios no hay acentos...
Me parece que no hay nadie sobre el mundo,
Me parece que mi cuerpo
se agiganta; siento frío, tengo fiebre,
en la sombra me amenazan mil espectros...
He sentido que la vida se ha apagado
sólo viven los latidos de mi pecho:
es que el mundo está en mi alma;
las ciudades son ensueños...
Sólo turba la quietud solemne y honda
el temblor de los diamantes de los cielos.
Estoy solo con mi alma
que se muere de tristeza, de nostalgia y de recuerdos.
¿A quién cuento mis pesares?
Me da miedo de turbar este silencio
con sollozos. ¡Si escuchara algún suspiro!
¡Mis amores están lejos!
Por los árboles henchidos de negruras
hay terrores de unos monstruos soñolientos,
de culebras colosales arrolladas
y alacranes gigantescos;
y parece que del fondo de las sendas
unos hombres enlutados van saliendo...
Los jardines están llenos de visiones;
hay visiones en mi alma..., siento frío,
estoy solo, tengo sueño...
Los recuerdos se amontonan en mi mente,
los suavísimos recuerdos
de las tardes que me dieron sus colores,
sus esencias y sus besos.
¡Son tan dulces esas tardes de la tierra!,
(¡ah, las tardes de los cielos!)
Ya la luna amarillenta
va subiendo.
Mis pupilas, anegadas por el llanto,
se han cuajado de luceros.
Siento frío...¡Quién pudiera
dormitar eternamente en su ensueño,
olvidarse de la tierra
y perderse en lo infinito de los cielos!
Llega un aire perfumado, caen mis lágrimas;
estoy solo; mis amores están lejos...
Juan Ramón Jiménez
martes, 10 de agosto de 2010
lunes, 9 de agosto de 2010
Poema sin nombre
Venimos desde tan lejos entre meláncolicas sentencias
tu en mi abrazo y el oro caído
palabras que caen entre las rendijas de mi ventana
junto a pajaros en frío
Has sido tu la que da vida a cada letra
rebeldes hoy se escapan entre mis dedos a posarse aca entre esta página
de virtualidad
como llamar un poema que salio de la mera inspiración
como hacer una pregunta sin el signo respectivo
y leerla y sorprenderse porque lo que se pensó...
Escrito tiene otro sentido
Palabras vacías
Palabras pobres
Palabras
Palabras
Palabras
Soltadas en una noche al viento
tu en mi abrazo y el oro caído
palabras que caen entre las rendijas de mi ventana
junto a pajaros en frío
Has sido tu la que da vida a cada letra
rebeldes hoy se escapan entre mis dedos a posarse aca entre esta página
de virtualidad
como llamar un poema que salio de la mera inspiración
como hacer una pregunta sin el signo respectivo
y leerla y sorprenderse porque lo que se pensó...
Escrito tiene otro sentido
Palabras vacías
Palabras pobres
Palabras
Palabras
Palabras
Soltadas en una noche al viento
martes, 3 de agosto de 2010
Paréntesis
(todo lo que dice luna en alguna parte le recuerda a ella)
(todo lo que dice cualquier cosa en cualquier parte le recuerda a ella)
(todo lo que dice cualquier cosa en cualquier parte le recuerda a ella)
Sangre
1
Si es la luna quien rige las mareas,
Qué raro astro llama las sangres de nuestros dos ajenos cuerpos?
Es un astro que no podrían ver tus ojos o los míos,
vive oculto por la luna y el sol.
Su materia cruel juega con los signos de sus partículas
Sin temer ponerse en riesgo, estallar, cambiar de forma,
Tornar a pequeñas partes,
Asteroides en otras órbitas
o polvo,
disperso polvo viajero.
Un astro absurdo.
Es por él que mi sangre tira hacia la tuya.
Si esta no tiene inclinación por mí,
entonces has de ser tú quien rige la mía, tú mi luna.
Tú quien gobierna la tendencia.
Por tus venas sin reventar circula esa sensata sorda, tu sangre caliza.
Carmen Boullosa
Si es la luna quien rige las mareas,
Qué raro astro llama las sangres de nuestros dos ajenos cuerpos?
Es un astro que no podrían ver tus ojos o los míos,
vive oculto por la luna y el sol.
Su materia cruel juega con los signos de sus partículas
Sin temer ponerse en riesgo, estallar, cambiar de forma,
Tornar a pequeñas partes,
Asteroides en otras órbitas
o polvo,
disperso polvo viajero.
Un astro absurdo.
Es por él que mi sangre tira hacia la tuya.
Si esta no tiene inclinación por mí,
entonces has de ser tú quien rige la mía, tú mi luna.
Tú quien gobierna la tendencia.
Por tus venas sin reventar circula esa sensata sorda, tu sangre caliza.
Carmen Boullosa
martes, 27 de julio de 2010
domingo, 25 de julio de 2010
Los de afuera por la tarde
Ha pasado el tiempo, luego de dos años no pude escribir un recordatorio.
Se que aún estás a mi lado
Ahora mismo charlan animadamente lo de afuera y es de tarde
Ya el sol está dando los últimos suspiros del día
Yo escucho música y extraño tu café con leche
Ellos charlan afuera
La señora con su hijo y el amigo, fumando un cigarrillo en el garaje que da a la calle
Los hijos menores hablando sobre el año escolar que ya pasó
unos ríen y los otros se quejan de la situación económica y de la pobreza.
Yo aca recordándote y extrañando el cafecito con leche y el pan dulce de nuestras tardes
la cena caliente y recién servida de mis llegadas del colegio
El té frío! y tú.
Ya el sol da los últimos suspiros del día
pronto servirán la cena
y allá siguen
Los de afuera por la tarde.
Se que aún estás a mi lado
Ahora mismo charlan animadamente lo de afuera y es de tarde
Ya el sol está dando los últimos suspiros del día
Yo escucho música y extraño tu café con leche
Ellos charlan afuera
La señora con su hijo y el amigo, fumando un cigarrillo en el garaje que da a la calle
Los hijos menores hablando sobre el año escolar que ya pasó
unos ríen y los otros se quejan de la situación económica y de la pobreza.
Yo aca recordándote y extrañando el cafecito con leche y el pan dulce de nuestras tardes
la cena caliente y recién servida de mis llegadas del colegio
El té frío! y tú.
Ya el sol da los últimos suspiros del día
pronto servirán la cena
y allá siguen
Los de afuera por la tarde.
jueves, 24 de junio de 2010
Los jóvenes dioses
Y tocaba con su música en lo más profundo de esos seres
pues sus manos se deslizaban entre las teclas del piano como las gaviotas entre las nubes
y caian en picada y herían el mar de sonidos que se agitaba inmisericorde entre sus dedos
Movia la música la esfera que a ellos dos rodeaba y los hundía en un sueño de tumultos, alegre y tormentoso
Pero diafano a veces y hermoso
Se dejaron llevar por el cielo estrellado y el mar de sonidos hasta sus cuevas del corazón, siempre juntos en la canción eterna.
Bebían de sus cuerpos, se arropaban dentro del alma del otro, y eran eternos, inocentes, sonrientes.
Hablaban entre suspiros y escuchaban el tema de amor del universo infinito cuando cerraban sus ojos.
Se dejaban mover por sus instintos de jóvenes dioses hasta el fin del mundo y de regreso, acabando desde las raíces con los cantos venideros de la desesperanza.
pues sus manos se deslizaban entre las teclas del piano como las gaviotas entre las nubes
y caian en picada y herían el mar de sonidos que se agitaba inmisericorde entre sus dedos
Movia la música la esfera que a ellos dos rodeaba y los hundía en un sueño de tumultos, alegre y tormentoso
Pero diafano a veces y hermoso
Se dejaron llevar por el cielo estrellado y el mar de sonidos hasta sus cuevas del corazón, siempre juntos en la canción eterna.
Bebían de sus cuerpos, se arropaban dentro del alma del otro, y eran eternos, inocentes, sonrientes.
Hablaban entre suspiros y escuchaban el tema de amor del universo infinito cuando cerraban sus ojos.
Se dejaban mover por sus instintos de jóvenes dioses hasta el fin del mundo y de regreso, acabando desde las raíces con los cantos venideros de la desesperanza.
domingo, 6 de junio de 2010
El vals del dulce beso
Hubo una historia que nació de un dulce beso
después de ese vinieron muchos más
ahora está por despertar la leyenda de un beso mágico
la del jardín iluminado por la luz de la luna
la de las mil grullas de papel
y las lamas gemelas
¿y por qué no las escribes?
No lo sé
desde el jardinero no he podido escribir nada más
salvo papelerías de amor en un beso imaginario
salvo bailes en jardines misteriosos de música celeste
salvo besos en mis sueños.
después de ese vinieron muchos más
ahora está por despertar la leyenda de un beso mágico
la del jardín iluminado por la luz de la luna
la de las mil grullas de papel
y las lamas gemelas
¿y por qué no las escribes?
No lo sé
desde el jardinero no he podido escribir nada más
salvo papelerías de amor en un beso imaginario
salvo bailes en jardines misteriosos de música celeste
salvo besos en mis sueños.
miércoles, 2 de junio de 2010
Entre la desesperanza
El se había levantado y vio con tristeza que sus sueños aún no se cumplían
que trabajaba sin cesar y no veía los frutos del trabajo
La vida que se hacía día a día más dificil
Vio como el árbol que hace unos meses estaba ayudando a sanar
-lo habían envenado-
estaba destrozado en el suelo
-una tormenta, dos tormentas-
Y se colmó en desesperanzas
Y recordó un poema, un libro y una cita.
el poema decía: "Y para la desesperanza, esperanza"
el libro se llamaba: "La revolución de la esperanza"
lo abre
lo huele
recuerda la primera vez que lo tomó entre sus manos
y la cita contenida al inicio...
"Aún hay esperanza para todo aquel que está entre los vivos"
Eclesiastés 9:4
¿Y para la desesperanza?...
...Esperanza
que trabajaba sin cesar y no veía los frutos del trabajo
La vida que se hacía día a día más dificil
Vio como el árbol que hace unos meses estaba ayudando a sanar
-lo habían envenado-
estaba destrozado en el suelo
-una tormenta, dos tormentas-
Y se colmó en desesperanzas
Y recordó un poema, un libro y una cita.
el poema decía: "Y para la desesperanza, esperanza"
el libro se llamaba: "La revolución de la esperanza"
lo abre
lo huele
recuerda la primera vez que lo tomó entre sus manos
y la cita contenida al inicio...
"Aún hay esperanza para todo aquel que está entre los vivos"
Eclesiastés 9:4
¿Y para la desesperanza?...
...Esperanza
miércoles, 26 de mayo de 2010
¿De dónde eres jardinero?
y el le respondió con una frase de Goethe:
"Ich habe mein Haus auf nichts gestellt, deshalb gehört mir die ganze Welt"
"He puesto mi casa sobre nada, en vista de que el mundo entero me pertenece"
"Ich habe mein Haus auf nichts gestellt, deshalb gehört mir die ganze Welt"
"He puesto mi casa sobre nada, en vista de que el mundo entero me pertenece"
lunes, 24 de mayo de 2010
Los cinco corazones
Dame señor un corazón vigilante
que ningún pensamiento vano aleje de ti
Un corazón noble
que ningún afecto indigno rebaje
Un corazón recto
que ninguna maldad desvíe
Un corazón fuerte
que ninguna pasión esclavice
un corazón generoso
para servir.
Que así sea
que ningún pensamiento vano aleje de ti
Un corazón noble
que ningún afecto indigno rebaje
Un corazón recto
que ninguna maldad desvíe
Un corazón fuerte
que ninguna pasión esclavice
un corazón generoso
para servir.
Que así sea
miércoles, 19 de mayo de 2010
El escribía poesía
Y sus palabras viajaron muy lejos en el tiempo, y callaban las multitudes
Y detenian el mar
esas palabras se tejían entre los campos de arroz y manzanas, paseándose entre el día y la noche.
El viejo poeta escribía su ilusión y su dicha, narraba su vida o sólo escribía por el gusto de escribir.
Como ahora
Este es un poema sin premeditación, un poema que tal vez no sea poema
es uno que acaba de tomar consciencia de si mismo
Pero ahora no sabe que rumbo seguir.
Y se queda dormido entre un recuerdo y una intención.
Y detenian el mar
esas palabras se tejían entre los campos de arroz y manzanas, paseándose entre el día y la noche.
El viejo poeta escribía su ilusión y su dicha, narraba su vida o sólo escribía por el gusto de escribir.
Como ahora
Este es un poema sin premeditación, un poema que tal vez no sea poema
es uno que acaba de tomar consciencia de si mismo
Pero ahora no sabe que rumbo seguir.
Y se queda dormido entre un recuerdo y una intención.
sábado, 24 de abril de 2010
Amaneciendo a tu lado
Escribo esto después de una noche de trabajo en mi habitación.
No termino mi tarea y no evito recordarte
Y las noches en que amanecí contigo.
Tu desde allá.
Yo aca retrasado 6 horas en el tiempo.
Ambos frente a la pantalla del ordenador.
Mirando la pantalla -Mirándonos a la cara-
Tocando la pantalla de vez en cuando
Como si estuviera acariciando tu mejilla.
Y deseando y viviendo el beso en la distancia.
No termino mi tarea y no evito recordarte
Y las noches en que amanecí contigo.
Tu desde allá.
Yo aca retrasado 6 horas en el tiempo.
Ambos frente a la pantalla del ordenador.
Mirando la pantalla -Mirándonos a la cara-
Tocando la pantalla de vez en cuando
Como si estuviera acariciando tu mejilla.
Y deseando y viviendo el beso en la distancia.
viernes, 9 de abril de 2010
Escribe jardinero
Escribe...
Que el tiempo de lluvia está llegando y las flores esperan de ti sus más remotas caricias
no hay tiempo para el dormir ni para la calamidad,
los mundos desean ser descubiertos y el paso de tu pluma espera vigilante.
Las historias que no han sido escritas luchan entre ellas y la sequía no termina.
Escribe jardinero
Que las flores de las leyendas ignotas se marchitan si no las recuerdas
que la música de los mitos nunca dejen de sonar
¡Ya es hora de batalla, de aventura, de pasión y de magia!
-Recuérdela sobre todo a ella-
¡Que suenen las trompetas y los tambores!
-Claro, ¿Cómo podría olvidarte?-
¡Está pronta a comenzar tu más grande aventura
vive!
Así que escribe jardinero, escribe
Revive...
Que el tiempo de lluvia está llegando y las flores esperan de ti sus más remotas caricias
no hay tiempo para el dormir ni para la calamidad,
los mundos desean ser descubiertos y el paso de tu pluma espera vigilante.
Las historias que no han sido escritas luchan entre ellas y la sequía no termina.
Escribe jardinero
Que las flores de las leyendas ignotas se marchitan si no las recuerdas
que la música de los mitos nunca dejen de sonar
¡Ya es hora de batalla, de aventura, de pasión y de magia!
-Recuérdela sobre todo a ella-
¡Que suenen las trompetas y los tambores!
-Claro, ¿Cómo podría olvidarte?-
¡Está pronta a comenzar tu más grande aventura
vive!
Así que escribe jardinero, escribe
Revive...
martes, 6 de abril de 2010
Tú que no sé quien eres
Tú que lees estos versos que escribí hace cien años oye:
No puedo ofrecerte una sola flor de todo el tesoro de la primavera
Ni toda la luz de estas nubes de oro
Pero abre tu ventana; y mira, y coge
entre la flor de tu jardín,
el recuerdo oloroso de las flores
que hace cien años murieron.
¡Y ojalá puedas sentir en la alegría de tu corazón
la alegría viva que esta mañana de abril te mando,
a través de cien años
Cantando dichosa!
R. Tagore
No puedo ofrecerte una sola flor de todo el tesoro de la primavera
Ni toda la luz de estas nubes de oro
Pero abre tu ventana; y mira, y coge
entre la flor de tu jardín,
el recuerdo oloroso de las flores
que hace cien años murieron.
¡Y ojalá puedas sentir en la alegría de tu corazón
la alegría viva que esta mañana de abril te mando,
a través de cien años
Cantando dichosa!
R. Tagore
domingo, 21 de marzo de 2010
Estás en mis sueños
Porque eres tan maniática
Por tu bipolaridad
La tú tranquila, reservada, amable; la siniestra, la loca.
A la que le gusta rodar por el suelo.
y reírse de la vida o de los amigos de la vida
o entristecerse por las transparencias que acompañan a estatuas solitarias
y buscar una marca debajo de una bola y no encontrarla
Llorar por dramas inventados.
Estas letras son para la bella
para la fea
la consejera, la amiga, la amante,
la artista? Si, la que está llena por completo de defectos y aún asi, perfecta.
Ella que está unida a mi a través de suspiros tejidos de hilo rojo.
La misma tela de la que están hechos mis anhelos
El lugar en donde reposo a su lado cada noche, pues ella también está hecha de mis sueños.
Allí iré ahora mismo para verla...
Buenas noches lunita.
Por tu bipolaridad
La tú tranquila, reservada, amable; la siniestra, la loca.
A la que le gusta rodar por el suelo.
y reírse de la vida o de los amigos de la vida
o entristecerse por las transparencias que acompañan a estatuas solitarias
y buscar una marca debajo de una bola y no encontrarla
Llorar por dramas inventados.
Estas letras son para la bella
para la fea
la consejera, la amiga, la amante,
la artista? Si, la que está llena por completo de defectos y aún asi, perfecta.
Ella que está unida a mi a través de suspiros tejidos de hilo rojo.
La misma tela de la que están hechos mis anhelos
El lugar en donde reposo a su lado cada noche, pues ella también está hecha de mis sueños.
Allí iré ahora mismo para verla...
Buenas noches lunita.
jueves, 25 de febrero de 2010
Transparencias
A veces cuando te busco no puedo encontrarte y cuando te encuentro eres tan efímera que podría ver a través de ti, a veces.
Cuando estoy perdido, he buscado tu rastro en lugares donde sé que estuviste, al llegar alli y no encontrar nada me deja un vacío en el pecho muy parecido al dolor, ¿Acaso soy tan terco para querer saber todo lo que haces?
¿Acaso me gustaría estar más cerca de ti de lo que estoy ahora? A veces siento miedo, mucho miedo, de que de tantas veces que borres tu rastro llegue el día en que no vuelvas, el día en que no pueda encontrarte y tu cuerpo de transparencias se haga invisible para mi.
Si ese día llegara, perdería una parte de mi, se irían las historias de la luna la de besos mágicos o de llamas danzando juntas en cielos de estrellas.
Si ese día llegara, haría todo lo posible por volver a mi otra parte y la encontraría, de alguna manera u otra. Yo también estoy hecho de transparencias. Porque como dijo la mujer poeta: "El amor es nuestra única alianza, la más perfecta".
Cuando estoy perdido, he buscado tu rastro en lugares donde sé que estuviste, al llegar alli y no encontrar nada me deja un vacío en el pecho muy parecido al dolor, ¿Acaso soy tan terco para querer saber todo lo que haces?
¿Acaso me gustaría estar más cerca de ti de lo que estoy ahora? A veces siento miedo, mucho miedo, de que de tantas veces que borres tu rastro llegue el día en que no vuelvas, el día en que no pueda encontrarte y tu cuerpo de transparencias se haga invisible para mi.
Si ese día llegara, perdería una parte de mi, se irían las historias de la luna la de besos mágicos o de llamas danzando juntas en cielos de estrellas.
Si ese día llegara, haría todo lo posible por volver a mi otra parte y la encontraría, de alguna manera u otra. Yo también estoy hecho de transparencias. Porque como dijo la mujer poeta: "El amor es nuestra única alianza, la más perfecta".
sábado, 30 de enero de 2010
Sueños
Soñaste ese día con la playa de agua fantástica, no lo describirás hoy no tienes tiempo, no lo describiras hoy no editaras el texto, las comas y los puntos quedan sobre el mar de la playa fantastica libres y sin nadie que los sujete que hable rapido sobre tu mente como los sueños de esa noches como los sueños que has tenido durante tanto tiempo y revuelves sobre el mar de la memoria pero al salir quedan disueltos en el viento-era de arenas blancas- que los lleva lejos lejos de tu alcance y tu pensamiento se hace tan fragil que se escapan las comas los puntos y ahora los acentos-el mar era tan azul, tan azul, y los barcos danzaban sobre él como bailarinas jubilosas- nada no tienes nada y el tiempo se diluye el texto se te derrama de la mente como se te derramo esta mañana el jugo de naranja entre los dedos y aunque la mayoria de esta divagacion no tenga ni un acento ni una coma o un punto- ¿Como puedes volver a esas aguas tan viscosas y transparentes? ¿Como es posible que ese mar que es la cosa mas terrorífica que haz visto en vida sea las más hermosa y la más atrayente?- toda tu mente entra en caos cuandopiensasenellayahorahastatusmismospensamientosempiezanaperderseytuadesesperarte-¡Calma! Calma, calma- Debo encontrar el mar y el hotel de esos sueños y burlar a los sueños que murieron que siempre me dicen que no tengo tiempo-No lo tienes solo vive intensamente, y escribe con el alma- Debo dejar de divagar y comenzar a escribir.
No me queda tiempo.
No me queda tiempo.
viernes, 22 de enero de 2010
miércoles, 20 de enero de 2010
Recuerdos del Hombre que Calculaba
- Es admirable –balbuceó a mi lado, el gramático Doreid.
- Sí -asentí-. La Matemática es admirable.
- ¡Qué Matemática ni que nada! –protestó mi poco oportuno vecino-. No vine aquí para oír esa historia inacabable de números y guarismos. Eso no me interesa. Califiqué de admirable la voz de Telassim.
Y como quedase asombrado delante de aquella ruda franqueza, él añadió:
- Siempre pensé que al permanecer en esta sala, durante la clase, pudiese ver el rostro de la joven. Dicen que es hermosa como la cuarta luna de Ramadán.
Y se levantó canturreando bajito:
“Si no tienes ganas de llenar tu cántaro, si prefieres dejarlo flotando en el agua, ven, ven a sentar tu pureza en mi lago.
La ladera está verde, y las flores de mi campo son tantas que no pueden contarse. Se te irán tus pensamientos por tus ojos negros, como pájaros que vuelan de sus nidos, y tu velo se te caerá a tus pies.
Ven, ven a mi lago, si no tienes ganas de llenar tu cántaro.
Si, harta de tus otros juegos, quieres jugar con el agua, ven, ven a mi lago.
Deja tu manto azul en la orilla, que el agua azul te esconderá. Y las olas se pondrán de puntillas por besar tu cuello y suspirar en los oídos.
Ven, ven a mi lago, si quieres jugar con el agua.
Si te has vuelto loca y quieres morir, ven, ven a mi lago.
Mi lago es frío y no tiene fondo; oscuro como un sueño sin sueños. Allá abajo, noches y días son iguales, y toda canción es silencio.
Ven, ven a mi lago, si te has vuelto loca y quieres morir.” *
Dejamos con melancolía y quieta la sala llena de luz.
Noté que Beremís no tenía más en el dedo el anillo que había ganado en la posada el día de nuestra llegada. ¿Había perdido su joya predilecta?
La esclava circasiana miraba vigilante, como si temiese el sortilegio de algún “djin” invisible.
*Poema del "jardinero" de Rabindranath Tagore
- Sí -asentí-. La Matemática es admirable.
- ¡Qué Matemática ni que nada! –protestó mi poco oportuno vecino-. No vine aquí para oír esa historia inacabable de números y guarismos. Eso no me interesa. Califiqué de admirable la voz de Telassim.
Y como quedase asombrado delante de aquella ruda franqueza, él añadió:
- Siempre pensé que al permanecer en esta sala, durante la clase, pudiese ver el rostro de la joven. Dicen que es hermosa como la cuarta luna de Ramadán.
Y se levantó canturreando bajito:
“Si no tienes ganas de llenar tu cántaro, si prefieres dejarlo flotando en el agua, ven, ven a sentar tu pureza en mi lago.
La ladera está verde, y las flores de mi campo son tantas que no pueden contarse. Se te irán tus pensamientos por tus ojos negros, como pájaros que vuelan de sus nidos, y tu velo se te caerá a tus pies.
Ven, ven a mi lago, si no tienes ganas de llenar tu cántaro.
Si, harta de tus otros juegos, quieres jugar con el agua, ven, ven a mi lago.
Deja tu manto azul en la orilla, que el agua azul te esconderá. Y las olas se pondrán de puntillas por besar tu cuello y suspirar en los oídos.
Ven, ven a mi lago, si quieres jugar con el agua.
Si te has vuelto loca y quieres morir, ven, ven a mi lago.
Mi lago es frío y no tiene fondo; oscuro como un sueño sin sueños. Allá abajo, noches y días son iguales, y toda canción es silencio.
Ven, ven a mi lago, si te has vuelto loca y quieres morir.” *
Dejamos con melancolía y quieta la sala llena de luz.
Noté que Beremís no tenía más en el dedo el anillo que había ganado en la posada el día de nuestra llegada. ¿Había perdido su joya predilecta?
La esclava circasiana miraba vigilante, como si temiese el sortilegio de algún “djin” invisible.
*Poema del "jardinero" de Rabindranath Tagore
jueves, 14 de enero de 2010
En el jardín del eterno silencio
Este post debi escribirlo el 30 de diciembre pero por alguna u otra razón lo hare hoy.
Fui a dejar unas flores al cementerio y había un ambiente tan... especial, dificilmente de describir.
Casi todas las tumbas, estaban decoradas con muchas flores de las más variadas y de lo más coloridas.
Alli estaban; una señora bajo un paraguas en silenciosa oración, dos mujeres viéndose la una a la otra sentadas al lado de algún pariente, tres niños jugando entre las flores.
Vi caballos de madera en tumbas de bebés, juguetes que giran con el viento.
Fotografías, más flores. Un frío pero dulce aire invernal que traía hacia mi todos los aromas del jardín. Y por último...
El ramo de Lirios que deje en la tuya antes de despedirme de ti y el jardín del eterno silencio.
La señora del sombrero.
Las mujeres que se miraban.
Los tres niños que corrian alegres entre las tumbas.
Fui a dejar unas flores al cementerio y había un ambiente tan... especial, dificilmente de describir.
Casi todas las tumbas, estaban decoradas con muchas flores de las más variadas y de lo más coloridas.
Alli estaban; una señora bajo un paraguas en silenciosa oración, dos mujeres viéndose la una a la otra sentadas al lado de algún pariente, tres niños jugando entre las flores.
Vi caballos de madera en tumbas de bebés, juguetes que giran con el viento.
Fotografías, más flores. Un frío pero dulce aire invernal que traía hacia mi todos los aromas del jardín. Y por último...
El ramo de Lirios que deje en la tuya antes de despedirme de ti y el jardín del eterno silencio.
La señora del sombrero.
Las mujeres que se miraban.
Los tres niños que corrian alegres entre las tumbas.
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