El escribía poesía

Y sus palabras viajaron muy lejos en el tiempo, y callaban las multitudes
Y detenian el mar
esas palabras se tejían entre los campos de arroz y manzanas, paseándose entre el día y la noche.
El viejo poeta escribía su ilusión y su dicha, narraba su vida o sólo escribía por el gusto de escribir.
Como ahora
Este es un poema sin premeditación, un poema que tal vez no sea poema
es uno que acaba de tomar consciencia de si mismo
Pero ahora no sabe que rumbo seguir.




Y se queda dormido entre un recuerdo y una intención.