Resurrección

 

¡Oh, créelo: no has nacido en vano!

¡No has sufrido en vano!

¡Lo nacido debe perecer!

¡Lo que ha perecido, resucitará!

¡Deja de temblar!

¡Prepárate para vivir!

¡Oh, dolor! ¡Tú, que todo lo colmas!

¡He escapado de ti!

¡Oh, muerte! ¡Tú que todo lo doblegas!

¡Ahora has sido doblegada!

Con alas que he conquistado

En ardiente afán de amor,

¡levantaré el vuelo

hacia la luz que no ha alcanzado ningún ojo!

¡Moriré para vivir!

¡Resucitarás, sí, resucitarás,

corazón mío, en un instante!

Lo que ha latido,

¡habrá de llevarte a Dios!

Gustav Mahler. Basado en un poema de Adam Mickiewicz 

Sobre los 5 mundos

El primer mundo fue el mundo del sueño.

El segundo el de la sangre.

El tercero, largo, del tiempo,

     tan largo que dejaron de contarse los años.

El cuarto fue del conocimiento.

En el quinto mundo, el presente, nada tuvo sentido.

Se vivía por vivir y nunca hubo una idea en concreto.

Al final de este mundo tan efímero, 

en sus últimos segundos, 

todos despertamos.

Recordamos todo lo que habíamos olvidado. 

El sueño,

La sangre,

El tiempo,

El conocimiento.

Entonces entendimos que toda está era fue construida de verso en verso.

Antes de dormir para siempre.

Sonreímos ante la única verdad que pudimos tocar:

Que este mundo fue hecho de poesía.

Onironauta

—Nos iremos sin irnos,
ninguno va a quedarse ni va a irse,
tal como siempre hemos vivido
a orillas de este sueño indescifrable,
donde uno está y no está y nadie sabe nada.

Eugenio Montejo.

        Y así comienza el siguiente cuento.

Canto de Lavanderas

Entonces usó la magia de la palabra.

Para recitar los versos empezó con una voz clara.

En el segundo verso cambió la entonación.

En el tercero su motivo se empezó a hacer evidente, era cada verso una tramo distinto de río y como tal

cada uno necesitaba de una voz distinta

ya terminaba el cuarto verso y la última voz cuando la magia de la palabra empezó a ejercer su poder.

De su voz salieron todas las voces el unísono y sonaban como lavanderas unidas en rezo, resumiendo los trozos de río que se escurrían entre los dedos de las palabras entrelazadas.

Era al principio, imposible percibir todos los significados de los versos cuando se escuchaban en conjunto pero visibles pasaban si se separaban concentrándose en cada voz, en esa suma de aguas que se podían seguir a través de cada uno de los líquidos hilos musicales, había una belleza conmovedora. Escucharlos a la vez y percatarse que se formaba un tejido nuevo de significados, abrumaron al testigo.






El aprendiz, sin habla, empezó a entender cómo funcionaba la magia de río, cuanto sintió sobre su rostro, el primer contacto de agua fresca que caía para llenar el fondo de este valle desértico.

Derrota

Yo que no he tenido nunca un oficio
que ante todo competidor me he sentido débil
que perdí los mejores títulos para la vida
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme
                                                                                                   es una solución)
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo
que creí que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas más miserables que yo
que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces
                                                                   más burlado en mi ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo
                                                         ("Ud. es muy quedado, avíspese despierte")
que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada a cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no me he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas esas cosas y por otras
                                                           cuya enumeración sería interminable
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable
que no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico aunque a ciertas horas
                                               haya sido humilde hasta igualarme a las piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo
que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme,
                                               barrer todo y crear de mi indolencia, mi flotación,
                                               mi extravío una frescura nueva, y obstinadamente
                                               me suicido al alcance de la mano
me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros
                                               y de mí hasta el día del juicio final.


Rafael Cadenas

Porque el mundo se puede mover con metáforas

- ¿Cómo llegó a vivir tanto?

- No quería abandonarla.

Un poema que nadie lee

¿Será igual al árbol que cae en el bosque?

La muerte no es nada, sólo he pasado a la habitación de al lado.

Yo soy yo, ustedes son ustedes. 

Lo que somos unos para los otros seguimos siéndolo                                                                  
Denme el nombre que siempre me han dado. Hablen de mí como siempre lo han hecho. 

No usen un tono diferente. No tomen un aire solemne y triste. 

Sigan riendo de lo que nos hacía reír juntos. Rezen, sonrían, piensen en mí. 

Que mi nombre sea pronunciado como siempre lo ha sido, sin énfasis de ninguna clase, sin señal de sombra. 

La vida es lo que siempre ha sido. El hilo no se ha cortado.
¿Por qué estaría yo fuera de la mente de ustedes? ¿Simplemente porque estoy fuera de su vista? 

Los espero; No estoy lejos, sólo al otro lado del camino.
¿Ven? Todo está bien. 

No lloren si me amaban. ¡Si conocieran el don de Dios y lo que es el Cielo! ¡Si pudieran oír el cántico de los Ángeles y verme en medio de ellos ¡Si pudieran ver con vuestros ojos los horizontes, los campos eternos y los nuevos senderos que atravieso! ¡Si por un instante pudieran contemplar como yo la belleza ante la cual todas las bellezas palidecen! 

Créanme. Cuando la muerte venga a romper sus ligaduras como ha roto las que a mí me encadenaban y, cuando un día que Dios ha fijado y conoce, sus almas vengan a este Cielo en el que ya ha llegado la mía, ese día volverán a ver a aquel que los amaba y que siempre los ama, y encontrarán su corazón con todas sus ternuras purificadas.

Volverán a verme, pero transfigurado y feliz, no ya esperando la muerte, sino avanzando con ustedes por los senderos nuevos de la Luz y de la Vida, bebiendo con embriaguez a los pies de Dios un néctar del cual nadie se saciará jamás. 

San Agustín

Una vez quise ser hombre

para casarme con mi hermana
que ya lleva tres divorcios.
Para amar a mis amigas
que en cada relación mueren un poco.

Quise ser hombre
para fecundar sus vientres,
no de hijos 
sino de poesía
vino tinto 
relojes parados
unicornios azules.
Para decirle a Josefa
cuánto admiro 
su forma de entregarse.
Para escribirle a Rosi
esas cartas que no llegan nunca.
Llamar por teléfono a Pilar
que espera tantas tardes.
Llenar de caricias prolongadas
el espacio de Beatriz,
que vive sola y le tiene 
miedo a los temblores.
Quise ser hombre,
para amarlas a todas 
y no sentir más
el frío de sus lágrimas 
en mi playera,
ni mirarlas apagarse,
ni presenciar sus funerales
en sus ataúdes de treinta años.

Quise ser hombre
para invitarlas 
a volar el periférico
a bailar descalzos 
porque el América
le ganó al Guadalajara
para llevarlas del brazo 
hasta una cama
donde no tengan que fingir orgasmos.

Pero soy mujer y
aunque puedo
compartir con ellas la poesía
escribirles cartas
llamarlas por teléfono
llenarlas de caricias prolongadas
volar el periférico
bailar descalzas
secar su llanto
tocar su alma…
No es suficiente.
No les alcanza.
Porque, desde niñas, aprendieron
que los hombres son 
un premio 
al que hay que amar,
sin importar 
si ellos las aman.

Rosa María Roffiel

El silencio

La palabra es sólo palabra en el espacio del silencio.


Ivonne Bordelois

Angels, birds, earth, garden, god, heart, kiss, songs, and world

(...) One is nearer God's heart in a garden, Than anywhere else on earth.

Uno está más cerca del corazón de Dios dentro de un jardín, más que en cualquier otro lugar en la tierra.


Dorothy Frances Gurney

Aqui vivimos...

con una mano en la garganta.
Que nada es posible ya lo sabían los que inventaban lluvias y tejían palabras con el tormento de la ausencia.
Por eso en sus plegarias había un sonido de manos enamoradas de la niebla.


Alejandra Pizarnik

Ecos

No podía ver el futuro, sólo respiraba el presente con tanta fuerza,

como caminos desesperados que huyeron de los bosques.

Su vista era corta y su olfato quizás inservible, 

aún así imaginaba a la piedra que caería de la montaña.

De ella en ella armó su suelo otoñal:

pesadas son las hojas, profunda la caída.

Y que larga.

Seguirá soñando con flores que trepan a los árboles en primavera.

Pero son esos, sonidos cavernosos que laten en el fondo del mar como piedras.

Él sigue cayendo en la oscuridad.

Árbol de Diana

13.

explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome.


Alejandra Pizarnik

Él aprendió un nuevo lenguaje

y murió sumergido entre un mar de palabras desconocidas.

Un trato casi perfecto

Afuera llueve, tengo una vista perfecta del jardín
Un croissant de chocolate y un café, pondré algo de música mientras escribo esto.

En esta entrada quiero comentar mis impresiones del último libro que he leído: Un trato casi perfecto, de la escritora Minerva Hall.

Quiero empezar siendo duro: No me gusta el género romántico, por lo general siempre me ha parecido lleno de lugares comunes y de una cursilería que no es lo que más me agrada. Hasta ahora...

El libro te habla de dos personas: Marc y Amy. De hecho Amy es la principal razón por la que me decidí darle una probada a este género. ¿Por qué?

Básicamente conozco a Amy.

Si mi memoria no me falla fue en marzo-abril de 2008, ella terminaba su tesis de la universidad. No diré de qué era la Tesis, si lo hago se empezará a diluir la línea que divide al personaje de la autora, a quien por cierto, no he tenido la suerte de conocer en persona. Si alguien lee esto y se pregunta cómo nos conocimos, pues debo escribir que fue en un chat. Nunca nos vimos las caras, quizás de esa manera mostrábamos mejor nuestras personalidades. Junto a otras personas nos reuníamos a diario para conversar un poco sobre cualquier cosa, llegamos inclusive a sentirnos como una familia, pensando en supuestos como organizar una fiesta y llegar a reunirnos todos en la casa de alguno.

Oh si, Amy toca el piano. Me da gusto dar fe de que lo hace divinamente. Recuerdo que al escucharla tocar, me inspiró a escribir un cuento que le dediqué. Supongo que si en algún momento llego a publicar mis cuentos, este debe llevar su nombre -o apodo- en la primera página con forma de dedicatoria.

¿Además de tener la ilusión extraña de conocer al personaje de una historia, hay otra razón más para leer este libro?

Al igual que Amy, este libro no muestra grandes pretensiones, no se puede encontrar en él alguna figura literaria fuera de serie o algún romance de leyenda, más bien es como un día de paseo. Pero como cada persona no lee el mismo libro, este paseo para mi ha sido memorable. Me dolía cada vez que tenía que dejar de lado la historia por culpa de mis obligaciones. Jamás pensé que una historia en este género pudiera resultarme adictiva. Créanme he empezado varios ¿Best Sellers? de romance y no había podido terminar el primero. Sólo los de D. H. Lawrence; Mujeres enamoradas y El Amante de Lady Chatterley. ¿Pero eso se considera romance? Hey, esa pregunta va libre de ironía, en serio.

Algún día probaré con Jane Austen.

Como anécdota, hace unos días atrás me faltaba poco para terminarlo y cuando lo leía en el tranvía, me llega un mensaje de la autora a mi móvil, fue un momento curioso, porque eso hizo que dejara de leer. Hoy me baje del tranvía y lo retomé en el mismo punto. Creo que es la primera vez que una página me dura dos días.

En fin, este libro me dijo que yo podría ser un Marc perfecto. Sólo me faltaría el talento culinario, el cuerpo escultural y la cara. Pero fuera de chistes malos ese hombre, pienso yo, es probable. No es como otros personajes masculinos del género, que de inalcanzables se hacen poco creíbles, al menos para un lector masculino, claro está.

Eso es lo que más me ha gustado de esta historia, son personas comunes que tejen su historia de forma común, como un paseo por el parque en un fin de semana.

Y eso es genial. Gracias Minerva, por tu culpa me estoy metiendo en el romance, y lo peor, es que me está gustando.

Recuerdo sin título

Tenía ocho años la última vez que la miró
En aquel tiempo se había prometido a si mismo volverla a encontrar.

¿Recuerdas?
La casa verde con rejas grises,
Sus ojos verdes y su sonrisa nerviosa,
creo que era rubia,
por mucho tiempo buscó en cada cara rubia la de ella
y en cada par de ojos verdes alguna memoria repentina.

Hace unos días la encontró en el laberinto de internet
no era rubia y su nombre completo tampoco es como el lo recuerda.
Le escribió un mensaje contándole algunas cosas de ese pasado compartido.

Ella aún no contesta quizás lo haya olvidado,
quizás fue el otra cara de niño entre tantas de su infancia.

¿Será de verdad ella la de la foto?
Ya no es rubia, quizás nunca lo fue,
pero el verde de sus ojos sigue intacto.

El ya no la ama, aunque su niño interior se niega a olvidarla,
debería alguien recordarle que debe crecer cada cierto tiempo.

Aún cree que algún día la verá,
sentada frente a el en la mesita de un café cualquiera.
Y quizás tener la suerte de cumplir los ocho años otra vez.

Luna Nueva

Llegó después de mucha ausencia
La vieja calle, la casa, su habitación.
Al parecer todos sus recuerdos venían tras ella
o la estaban esperando allí.

          En presencia del sonido de algún mar
          De las tardes de fútbol jugando en las calles
          -como un macho diría mi madre-.

¿Extrañabas ese calor verdad?
y la vieja casa sigue amueblada con los recuerdos de ella
que dulce es la niñez cuando se es adulto
que azul es el cielo en este lugar.

Ves cuánto has cambiado en todo este tiempo
y lloras de nostalgia pero por dentro,
no es un mal sentimiento -es como digerir el nudo de la garganta-
de sentir que estás con esa chica de 8 o 9 años

          que se colgaba como mono de los árboles
          que se peleaba con los niños en la calles
          que sabía más de lo que debía.

Ella está ahí, contigo esperándote
la miras,
se abrazan,

Como la luna llena,

          y la luna nueva.

Receta incompleta para poema número 403.

Ingredientes:

pelusa
catorce
pandora
petunia
láctea
llama
reflejo
oración
campanilla
libertad

-Flor 
Granada, España