La palabra es sólo palabra en el espacio del silencio.
Ivonne Bordelois
miércoles, 10 de diciembre de 2014
martes, 2 de diciembre de 2014
Angels, birds, earth, garden, god, heart, kiss, songs, and world
(...) One is nearer God's heart in a garden, Than anywhere else on earth.
Uno está más cerca del corazón de Dios dentro de un jardín, más que en cualquier otro lugar en la tierra.
Dorothy Frances Gurney
Uno está más cerca del corazón de Dios dentro de un jardín, más que en cualquier otro lugar en la tierra.
Dorothy Frances Gurney
miércoles, 26 de noviembre de 2014
Aqui vivimos...
con una mano en la garganta.
Que nada es posible ya lo sabían los que inventaban lluvias y tejían palabras con el tormento de la ausencia.
Por eso en sus plegarias había un sonido de manos enamoradas de la niebla.
Alejandra Pizarnik
Que nada es posible ya lo sabían los que inventaban lluvias y tejían palabras con el tormento de la ausencia.
Por eso en sus plegarias había un sonido de manos enamoradas de la niebla.
Alejandra Pizarnik
jueves, 30 de octubre de 2014
Ecos
No podía ver el futuro, sólo respiraba el presente con tanta fuerza,
como caminos desesperados que huyeron de los bosques.
Su vista era corta y su olfato quizás inservible,
aún así imaginaba a la piedra que caería de la montaña.
De ella en ella armó su suelo otoñal:
pesadas son las hojas, profunda la caída.
Y que larga.
Seguirá soñando con flores que trepan a los árboles en primavera.
Pero son esos, sonidos cavernosos que laten en el fondo del mar como piedras.
Él sigue cayendo en la oscuridad.
martes, 28 de octubre de 2014
Árbol de Diana
13.
explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome.
Alejandra Pizarnik
explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome.
Alejandra Pizarnik
lunes, 27 de octubre de 2014
viernes, 17 de octubre de 2014
Un trato casi perfecto
Afuera llueve, tengo una vista perfecta del jardín
Un croissant de chocolate y un café, pondré algo de música mientras escribo esto.
En esta entrada quiero comentar mis impresiones del último libro que he leído: Un trato casi perfecto, de la escritora Minerva Hall.
Quiero empezar siendo duro: No me gusta el género romántico, por lo general siempre me ha parecido lleno de lugares comunes y de una cursilería que no es lo que más me agrada. Hasta ahora...
El libro te habla de dos personas: Marc y Amy. De hecho Amy es la principal razón por la que me decidí darle una probada a este género. ¿Por qué?
Básicamente conozco a Amy.
Si mi memoria no me falla fue en marzo-abril de 2008, ella terminaba su tesis de la universidad. No diré de qué era la Tesis, si lo hago se empezará a diluir la línea que divide al personaje de la autora, a quien por cierto, no he tenido la suerte de conocer en persona. Si alguien lee esto y se pregunta cómo nos conocimos, pues debo escribir que fue en un chat. Nunca nos vimos las caras, quizás de esa manera mostrábamos mejor nuestras personalidades. Junto a otras personas nos reuníamos a diario para conversar un poco sobre cualquier cosa, llegamos inclusive a sentirnos como una familia, pensando en supuestos como organizar una fiesta y llegar a reunirnos todos en la casa de alguno.
Oh si, Amy toca el piano. Me da gusto dar fe de que lo hace divinamente. Recuerdo que al escucharla tocar, me inspiró a escribir un cuento que le dediqué. Supongo que si en algún momento llego a publicar mis cuentos, este debe llevar su nombre -o apodo- en la primera página con forma de dedicatoria.
¿Además de tener la ilusión extraña de conocer al personaje de una historia, hay otra razón más para leer este libro?
Al igual que Amy, este libro no muestra grandes pretensiones, no se puede encontrar en él alguna figura literaria fuera de serie o algún romance de leyenda, más bien es como un día de paseo. Pero como cada persona no lee el mismo libro, este paseo para mi ha sido memorable. Me dolía cada vez que tenía que dejar de lado la historia por culpa de mis obligaciones. Jamás pensé que una historia en este género pudiera resultarme adictiva. Créanme he empezado varios ¿Best Sellers? de romance y no había podido terminar el primero. Sólo los de D. H. Lawrence; Mujeres enamoradas y El Amante de Lady Chatterley. ¿Pero eso se considera romance? Hey, esa pregunta va libre de ironía, en serio.
Algún día probaré con Jane Austen.
Como anécdota, hace unos días atrás me faltaba poco para terminarlo y cuando lo leía en el tranvía, me llega un mensaje de la autora a mi móvil, fue un momento curioso, porque eso hizo que dejara de leer. Hoy me baje del tranvía y lo retomé en el mismo punto. Creo que es la primera vez que una página me dura dos días.
En fin, este libro me dijo que yo podría ser un Marc perfecto. Sólo me faltaría el talento culinario, el cuerpo escultural y la cara. Pero fuera de chistes malos ese hombre, pienso yo, es probable. No es como otros personajes masculinos del género, que de inalcanzables se hacen poco creíbles, al menos para un lector masculino, claro está.
Eso es lo que más me ha gustado de esta historia, son personas comunes que tejen su historia de forma común, como un paseo por el parque en un fin de semana.
Y eso es genial. Gracias Minerva, por tu culpa me estoy metiendo en el romance, y lo peor, es que me está gustando.
Un croissant de chocolate y un café, pondré algo de música mientras escribo esto.
En esta entrada quiero comentar mis impresiones del último libro que he leído: Un trato casi perfecto, de la escritora Minerva Hall.
Quiero empezar siendo duro: No me gusta el género romántico, por lo general siempre me ha parecido lleno de lugares comunes y de una cursilería que no es lo que más me agrada. Hasta ahora...
El libro te habla de dos personas: Marc y Amy. De hecho Amy es la principal razón por la que me decidí darle una probada a este género. ¿Por qué?
Básicamente conozco a Amy.
Si mi memoria no me falla fue en marzo-abril de 2008, ella terminaba su tesis de la universidad. No diré de qué era la Tesis, si lo hago se empezará a diluir la línea que divide al personaje de la autora, a quien por cierto, no he tenido la suerte de conocer en persona. Si alguien lee esto y se pregunta cómo nos conocimos, pues debo escribir que fue en un chat. Nunca nos vimos las caras, quizás de esa manera mostrábamos mejor nuestras personalidades. Junto a otras personas nos reuníamos a diario para conversar un poco sobre cualquier cosa, llegamos inclusive a sentirnos como una familia, pensando en supuestos como organizar una fiesta y llegar a reunirnos todos en la casa de alguno.
Oh si, Amy toca el piano. Me da gusto dar fe de que lo hace divinamente. Recuerdo que al escucharla tocar, me inspiró a escribir un cuento que le dediqué. Supongo que si en algún momento llego a publicar mis cuentos, este debe llevar su nombre -o apodo- en la primera página con forma de dedicatoria.
¿Además de tener la ilusión extraña de conocer al personaje de una historia, hay otra razón más para leer este libro?
Al igual que Amy, este libro no muestra grandes pretensiones, no se puede encontrar en él alguna figura literaria fuera de serie o algún romance de leyenda, más bien es como un día de paseo. Pero como cada persona no lee el mismo libro, este paseo para mi ha sido memorable. Me dolía cada vez que tenía que dejar de lado la historia por culpa de mis obligaciones. Jamás pensé que una historia en este género pudiera resultarme adictiva. Créanme he empezado varios ¿Best Sellers? de romance y no había podido terminar el primero. Sólo los de D. H. Lawrence; Mujeres enamoradas y El Amante de Lady Chatterley. ¿Pero eso se considera romance? Hey, esa pregunta va libre de ironía, en serio.
Algún día probaré con Jane Austen.
Como anécdota, hace unos días atrás me faltaba poco para terminarlo y cuando lo leía en el tranvía, me llega un mensaje de la autora a mi móvil, fue un momento curioso, porque eso hizo que dejara de leer. Hoy me baje del tranvía y lo retomé en el mismo punto. Creo que es la primera vez que una página me dura dos días.
En fin, este libro me dijo que yo podría ser un Marc perfecto. Sólo me faltaría el talento culinario, el cuerpo escultural y la cara. Pero fuera de chistes malos ese hombre, pienso yo, es probable. No es como otros personajes masculinos del género, que de inalcanzables se hacen poco creíbles, al menos para un lector masculino, claro está.
Eso es lo que más me ha gustado de esta historia, son personas comunes que tejen su historia de forma común, como un paseo por el parque en un fin de semana.
Y eso es genial. Gracias Minerva, por tu culpa me estoy metiendo en el romance, y lo peor, es que me está gustando.
jueves, 16 de octubre de 2014
Recuerdo sin título
Tenía ocho años la última vez que la miró
En aquel tiempo se había prometido a si mismo volverla a encontrar.
¿Recuerdas?
La casa verde con rejas grises,
Sus ojos verdes y su sonrisa nerviosa,
creo que era rubia,
por mucho tiempo buscó en cada cara rubia la de ella
y en cada par de ojos verdes alguna memoria repentina.
Hace unos días la encontró en el laberinto de internet
no era rubia y su nombre completo tampoco es como el lo recuerda.
Le escribió un mensaje contándole algunas cosas de ese pasado compartido.
Ella aún no contesta quizás lo haya olvidado,
quizás fue el otra cara de niño entre tantas de su infancia.
¿Será de verdad ella la de la foto?
Ya no es rubia, quizás nunca lo fue,
pero el verde de sus ojos sigue intacto.
El ya no la ama, aunque su niño interior se niega a olvidarla,
debería alguien recordarle que debe crecer cada cierto tiempo.
Aún cree que algún día la verá,
sentada frente a el en la mesita de un café cualquiera.
Y quizás tener la suerte de cumplir los ocho años otra vez.
En aquel tiempo se había prometido a si mismo volverla a encontrar.
¿Recuerdas?
La casa verde con rejas grises,
Sus ojos verdes y su sonrisa nerviosa,
creo que era rubia,
por mucho tiempo buscó en cada cara rubia la de ella
y en cada par de ojos verdes alguna memoria repentina.
Hace unos días la encontró en el laberinto de internet
no era rubia y su nombre completo tampoco es como el lo recuerda.
Le escribió un mensaje contándole algunas cosas de ese pasado compartido.
Ella aún no contesta quizás lo haya olvidado,
quizás fue el otra cara de niño entre tantas de su infancia.
¿Será de verdad ella la de la foto?
Ya no es rubia, quizás nunca lo fue,
pero el verde de sus ojos sigue intacto.
El ya no la ama, aunque su niño interior se niega a olvidarla,
debería alguien recordarle que debe crecer cada cierto tiempo.
Aún cree que algún día la verá,
sentada frente a el en la mesita de un café cualquiera.
Y quizás tener la suerte de cumplir los ocho años otra vez.
jueves, 9 de octubre de 2014
Luna Nueva
Llegó después de mucha ausencia
La vieja calle, la casa, su habitación.
Al parecer todos sus recuerdos venían tras ella
o la estaban esperando allí.
En presencia del sonido de algún mar
De las tardes de fútbol jugando en las calles
-como un macho diría mi madre-.
¿Extrañabas ese calor verdad?
y la vieja casa sigue amueblada con los recuerdos de ella
que dulce es la niñez cuando se es adulto
que azul es el cielo en este lugar.
Ves cuánto has cambiado en todo este tiempo
y lloras de nostalgia pero por dentro,
no es un mal sentimiento -es como digerir el nudo de la garganta-
de sentir que estás con esa chica de 8 o 9 años
que se colgaba como mono de los árboles
que se peleaba con los niños en la calles
que sabía más de lo que debía.
Ella está ahí, contigo esperándote
la miras,
se abrazan,
Como la luna llena,
y la luna nueva.
La vieja calle, la casa, su habitación.
Al parecer todos sus recuerdos venían tras ella
o la estaban esperando allí.
En presencia del sonido de algún mar
De las tardes de fútbol jugando en las calles
-como un macho diría mi madre-.
¿Extrañabas ese calor verdad?
y la vieja casa sigue amueblada con los recuerdos de ella
que dulce es la niñez cuando se es adulto
que azul es el cielo en este lugar.
Ves cuánto has cambiado en todo este tiempo
y lloras de nostalgia pero por dentro,
no es un mal sentimiento -es como digerir el nudo de la garganta-
de sentir que estás con esa chica de 8 o 9 años
que se colgaba como mono de los árboles
que se peleaba con los niños en la calles
que sabía más de lo que debía.
Ella está ahí, contigo esperándote
la miras,
se abrazan,
Como la luna llena,
y la luna nueva.
martes, 7 de octubre de 2014
Receta incompleta para poema número 403.
Ingredientes:
pelusa
catorce
pandora
petunia
láctea
llama
reflejo
oración
campanilla
libertad
-Flor
Granada, España
pelusa
catorce
pandora
petunia
láctea
llama
reflejo
oración
campanilla
libertad
-Flor
Granada, España
domingo, 14 de septiembre de 2014
martes, 26 de agosto de 2014
Vía Crucis
Cuando entro
y estás poco iluminada
como una iglesia en penumbra
Me das un cirio para que lo encienda
en la nave central
Me pides limosna
Yo recuerdo las tareas de los santos
Te tiendo la mano
me mojo en la pila bautismal
tú me hablas de alegorías
del Vía Crucis
que he iniciado
-las piernas, primera estación-
me apenas con los brazos en cruz
al fin adentro
empieza la peregrinación
muy abajo estoy orando
nombro tus dolores
el dolor que tuviste al ser parida
el dolor de tus seis años
el dolor de tus diecisiete
el dolor de tu iniciación
muy por lo bajo te murmuro
entre las piernas
la más secreta de las oraciones
Tú me recompensas con una tibia lluvia de tus entrañas
y una vez que he terminado el rezo
cierras las piernas
bajas la cabeza
cuando entro en la iglesia
en el templo
en la custodia
y tú me bañas.
Cristina Peri Rossi
domingo, 1 de junio de 2014
En una noche de verano
El se acercó a la ventana mientras el resto de ellos dormían
Hirió el silencio nocturno con suavísimas notas
Ella lo miró con sus enormes ojos ámbar en la noche
Discúlpame, no debí robar aquel beso -dijo él-
Ella se quedó callada, sólo quería escucharlo tocar
Es un pecado romper el silencio de la noche
es peor rehacerlo
dejó la guitarra en el suelo del balcón y tomó su cara con ambas manos
Te devuelvo ese beso -dijo él-
y dejo sobre su frente un breve contacto de labios
para no volver a verle jamás.
Hirió el silencio nocturno con suavísimas notas
Ella lo miró con sus enormes ojos ámbar en la noche
Discúlpame, no debí robar aquel beso -dijo él-
Ella se quedó callada, sólo quería escucharlo tocar
Es un pecado romper el silencio de la noche
es peor rehacerlo
dejó la guitarra en el suelo del balcón y tomó su cara con ambas manos
Te devuelvo ese beso -dijo él-
y dejo sobre su frente un breve contacto de labios
para no volver a verle jamás.
miércoles, 14 de mayo de 2014
De palabras
Las águilas fueron hechas de viento y luz.
El pez de azul y de sal
el ciervo con hojas y lluvia,
el hombre sólo de palabras.
El pez de azul y de sal
el ciervo con hojas y lluvia,
el hombre sólo de palabras.
martes, 6 de mayo de 2014
Mañana es septiembre
Mañana es septiembre,
los dedos de mis pies me duelen
de tanto meterme en los zapatos de ir a la escuela.
Siento que un libro está de más
en mi bulto de lonilla azul marina.
Y no es el libro que tiene un Dios con sombrero de triángulo
y un manto como el que usaba Julio César
Lo cierto es que mañana es septiembre
y la maestra me espera con su sonrisa
de buenos días seguida de una lección interminable
Me fastidia ese amor repetido en mi libro primario
Mamá me ama,
Papá me ama,
Mamá me ama,
Ese amor de página primera
que retrasa mi llegada al patio del recreo
con mis zapatos de huequitos en la punta
Mañana es septiembre.
Un portón de peleas callejeras me recibe.
Soy yo, tela blanca
con unas letras bordadas en mi bolsillo izquierdo
Yo y mi sonrisa zángana
a poca distancia de mi cabello aceitoso.
Yo y mi cuaderno Libertad con un caballo
de Bolívar encaramándose en un laurel romano
Yo y mi futuro de sabio
Porque llegaría a saber que CristobalColónnacioenGénovaperoalgunoshistoriadoresdicenquenacióenPontePedradeGalicia
Yo y mi porvenir de ignorante porque no me aprendería de memoria la historia del torito negro y el torito colorado.
Somos la maestra septiembre y yo
Entristecidos por los pizarrones negros y la ausencia de la lluvia
Septiembre y yo sabemos que los trompos tienen más valor que la tabla de multiplicar
Y que las páginas de los cuadernos se hicieron solo para construir barcos de papel
Mañana es septiembre
Primero trataré de entender nuevamente lo del Gloria al Bravo Pueblo
Yo, Vicente Salias y Juan José Landaeta
Después veré un murciélago trastornándoles la quietud a los pupitres
En uno de esos pupitres labraré un corazón y tu nombre
Con la hojilla que le sobró a las barbas del abuelo
Yo y el amor.
Guillermo de Leon Calles
los dedos de mis pies me duelen
de tanto meterme en los zapatos de ir a la escuela.
Siento que un libro está de más
en mi bulto de lonilla azul marina.
Y no es el libro que tiene un Dios con sombrero de triángulo
y un manto como el que usaba Julio César
Lo cierto es que mañana es septiembre
y la maestra me espera con su sonrisa
de buenos días seguida de una lección interminable
Me fastidia ese amor repetido en mi libro primario
Mamá me ama,
Papá me ama,
Mamá me ama,
Ese amor de página primera
que retrasa mi llegada al patio del recreo
con mis zapatos de huequitos en la punta
Mañana es septiembre.
Un portón de peleas callejeras me recibe.
Soy yo, tela blanca
con unas letras bordadas en mi bolsillo izquierdo
Yo y mi sonrisa zángana
a poca distancia de mi cabello aceitoso.
Yo y mi cuaderno Libertad con un caballo
de Bolívar encaramándose en un laurel romano
Yo y mi futuro de sabio
Porque llegaría a saber que CristobalColónnacioenGénovaperoalgunoshistoriadoresdicenquenacióenPontePedradeGalicia
Yo y mi porvenir de ignorante porque no me aprendería de memoria la historia del torito negro y el torito colorado.
Somos la maestra septiembre y yo
Entristecidos por los pizarrones negros y la ausencia de la lluvia
Septiembre y yo sabemos que los trompos tienen más valor que la tabla de multiplicar
Y que las páginas de los cuadernos se hicieron solo para construir barcos de papel
Mañana es septiembre
Primero trataré de entender nuevamente lo del Gloria al Bravo Pueblo
Yo, Vicente Salias y Juan José Landaeta
Después veré un murciélago trastornándoles la quietud a los pupitres
En uno de esos pupitres labraré un corazón y tu nombre
Con la hojilla que le sobró a las barbas del abuelo
Yo y el amor.
Guillermo de Leon Calles
jueves, 17 de abril de 2014
Líneas paralelas (fragmento)
cartas que ya no
sirven
porque
no llegaron
a tiempo
cartas que ya no sirven
porque
no
llegaron
a tiempo
cartas
que ya
no sirven
por que
no
llega
ron a tiem po
po
cartas que ya
no sir ven
cartas que
ya
Lila Calderón
sirven
porque
no llegaron
a tiempo
cartas que ya no sirven
porque
no
llegaron
a tiempo
cartas
que ya
no sirven
por que
no
llega
ron a tiem po
po
cartas que ya
no sir ven
cartas que
ya
Lila Calderón
viernes, 28 de marzo de 2014
¿Qué es la poesía?
Quizás sea la consciencia de algo de lo que no podemos tener consciencia de ninguna otra manera
Posiblemente el lenguaje de la delicadeza humana, tal vez la teoría menos humillante de la historia
Es un caracol nocturno en un rectángulo de agua
El más inocente de los menesteres, el más peligroso de los bienes
Es un acto de legítima defensa contra la soberbia obstinación del poder para mentir, cuando una lengua empieza a corromperse en sus significados ahí está la tarea del poeta para recobrar y cumplir el viejo encargo de que las palabras han sido hechas para construir la casa de la verdad y no para destruirla. Para recordar al ser humano y recordar a las generaciones del presente que es lo que significó y no dejó de significar la palabra piedad o la palabra misericordia frente al sufrimiento de un otro. La poesía en su propia naturaleza, en la desobediencia de aquel que se niega a significar lo previsto para implicarse en alianza con los significados del porvenir.
Como decía Walter Benjamin: el gran botín de los amos no son las plusvalías, es la cultura, son los significados de las palabras, los sueños pendientes de ser soñados, las inocencias pendientes de ser ejercidas. Eso lo recuerda la poesía desde que es poesía.
La belleza no es un lugar donde van a parar los cobardes.
*Varios autores
Posiblemente el lenguaje de la delicadeza humana, tal vez la teoría menos humillante de la historia
Es un caracol nocturno en un rectángulo de agua
El más inocente de los menesteres, el más peligroso de los bienes
Es un acto de legítima defensa contra la soberbia obstinación del poder para mentir, cuando una lengua empieza a corromperse en sus significados ahí está la tarea del poeta para recobrar y cumplir el viejo encargo de que las palabras han sido hechas para construir la casa de la verdad y no para destruirla. Para recordar al ser humano y recordar a las generaciones del presente que es lo que significó y no dejó de significar la palabra piedad o la palabra misericordia frente al sufrimiento de un otro. La poesía en su propia naturaleza, en la desobediencia de aquel que se niega a significar lo previsto para implicarse en alianza con los significados del porvenir.
Como decía Walter Benjamin: el gran botín de los amos no son las plusvalías, es la cultura, son los significados de las palabras, los sueños pendientes de ser soñados, las inocencias pendientes de ser ejercidas. Eso lo recuerda la poesía desde que es poesía.
La belleza no es un lugar donde van a parar los cobardes.
*Varios autores
lunes, 3 de marzo de 2014
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