Sólo un poema más

Y de nuevo tengo tanta hambre de poesía, hay tanto por encontrar pero tan poco por donde empezar a buscar. ¿Dónde te escondes próximo poema?

¿Estás en sus ojos?

¿En alguna de esas cosas sencillas que tanto celebramos?

¿En el anhelo de un algo que nunca pasó?

Esta tarde leí que -tu nombre debería estar escrito en verso- pero no es tu nombre sino el nombre

el que no puedo encontrar.

Cosas

Hay cosas que, cuando te pasan, evitan que puedas moverte
que sigas con la rutina diaria.
Cuando te encuentras...

¿Puedo quedarme esta noche y susurrarte poemas al oído?

Y tu boca

está destinada a cobrar forma cuando se pose sobre mis labios,
pues de beso en beso iré esculpiendo la piel en la que vives.
Te daré el gemido a cambio de cada centímetro de ti que guíe a mis dedos caminantes,
en tu oído guardaré cada una de mis respiraciones fatigadas
del ir y venir de tu cabello azabache.

El principio de los 100 Sonetos de Amor

"...Señora mía muy amada, gran padecimiento tuve al escribirte estos mal llamados sonetos y harto me dolieron y costaron, pero la alegría de ofrecértelos es mayor que una pradera. Al proponérmelo, bien sabía que al costado de cada uno, por afición electiva y elegancia, los poetas de todo tiempo dispusieron rimas que sonaron como platería, cristal o cañonazo. Yo, con mucha humildad, hice estos sonetos de madera, les di el sonido de esta opaca y pura sustancia, y así deben llegar a tus oídos. Tú y yo caminando por bosques y arenales, por lagos perdidos, por cenicientas latitudes, recogimos fragmentos de palo puro, de maderos sometidos al vaivén del agua y la intemperie. De tales suavizadísimos vestigios construí, con hacha, cuchillo, cortaplumas, estas madererías de amor y edifiqué pequeñas casas de catorce tablas para que en ellas vivan tus ojos que adoro y canto. Así establecidas mis razones de amor te entrego esta centuria: sonetos de madera que sólo se levantaron porque tú les diste la vida." 

(Octubre de 1959)


Pablo Neruda

Digno de vivir

Cuando las cimas de nuestro cielo
Se reúnan
Mi casa tendrá un techo.

Paul Eluard.

Una fábula persa

Dice una vieja fábula persa, que un día, un caminante halló un trozo de barro tan aromático, que su perfume llenó toda la casa. 
-¿Qué eres tú? –le preguntó el caminante al barro-.
¿Eres alguna gema de Samarkanda o algún extraño nardo disfrazado o alguna otra mercancía preciosa?. 
–No. No soy más que un trozo de barro –respondió este-.
-¿Entonces, cómo tienes este aroma maravilloso?. 
–Amigo, te voy a revelar un secreto: he estado viviendo junto a una rosa.

Sueño compartido

¿Que tal sería el poder entrar en los sueños del otro y ser por fin nosotros mismos?

Hace dos noches soñé que, desnudos, te abrazaba tiernamente hasta que quedaste dormida en mis brazos.
Me quedé contemplándote hasta imaginarte sonreír en sueños. De verdad traté de no dormirme porque sabía lo que pasaría después.

Desperté justo al quedarme dormido

                                      aún busco ese momento perdido entre mis sueños.

Las flores de la primavera salen...

como el apasionado dolor del amor no dicho; 
y con su aliento, vuelve el recuerdo de mis canciones antiguas.
Mi corazón, de improviso, se ha vestido de hojas verdes de deseo. 
No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo 
y su voz me llega a través de los campos fragantes.
Su mirar está en la triste profundidad del cielo, pero
¿dónde están sus ojos? Sus besos zigzaguean por el aire,
pero sus labios, ¿dónde están?




Rabindranath Tagore

Lee atentamente

Porque eso que llamas ciencia es sólo la fracción que has llegado a comprender de eso que llamas Dios.

Tarde

Este año he llegado con tres días de tardanza
Lo peor de todo es que no tengo nada especial para escribirte
Pero sigo recordándote
Y extrañándote mucho de vez en cuando.

Oda al gato

Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.

Pablo Neruda

-Poema dedicado a todas y todos aquellos amantes de este animal al que yo tampoco he tenido la gracia de comprender y muy a mi pesar, a partir de mi ignorancia, me causa desconfianza-

Carlos Fuentes

Todo olvido guarda una luz,
un nombre cada fotografía


Jeannete L. Clariond

Recordando, recordando

Tengo una hija con la que no hablo desde hace mucho
¿Estarás bien?
Extraño nuestras conversas diarias de hace ya un tiempo
Y el milo en la mañana
¿Sabes que ya van más de tres años?
Pero aqui seguimos
tejiendo nuestras vidas
Discúlpame mi mucha ausencia
Te llamaré este domingo.

La teoría de las máscaras

De tantas máscaras que llevo puestas, suelo olvidar quién soy en realidad.


Me da miedo pensar en el día que me las quite todas y al mirarme al espejo no encuentre mi rostro.

Algunas notas sobre el fax

Siempre pensé que el fax tenia una tecnología fuera de mi comprensión
-siento que este tema no sea de mis favoritos-
la niñez pasó por mi pero la informática
más rápida, me llevó por delante
escribo mails, apenas usé alguna vez una máquina de escribir
¿Cómo se utiliza un fax?
Todavía está fuera de mi conocimiento
Aún no se siquiera por qué le dedico estas palabras
Mucho menos por qué intento darle forma de poema

En la fortaleza roja

Ellos se miraron
el había esperado varios años para encontrarle
y sabía que este era el momento
así que espero un atardecer en llamas
una luna llena.

La llevó a la fortaleza milenaria donde tantas historias se habían escrito
donde habían caminado los reyes
donde en ese momento le ofreció a ella palabras poderosas
palabras de eternidad y entrega.

Era una fortaleza delicada, con jardines de agua
con inscripciones extrañas en sus paredes, pero eso fue antes.

En esta hora que el le entregaba sus palabras secretas
se había despojado de sus bocas
las palabras de ellas salían ardientes puesto que eran de llama pura
todo cambió

La fortaleza se transformó completamente. Las palabras
cautivas
salieron jubilosas de entre sus paredes de piedra
y como hilos vivientes les envolvieron para siempre.

Su historia quedó grabada entre tantas otras
tejida entre las paredes de piedra roja
bajo todas las lunas que besarían la fortaleza eterna.

Esa palabra perdida

Hoy colocaré uno de mis poemas preferidos de mi poeta preferido: R. Tagore. En este poema, Tagore expresa con una belleza que es difícil de explicar el hecho de haber perdido una oportunidad. Así que tú, que lees esto, toma estas palabras muy en serio y cuando tengas el amor a la vista no le pierdas, quizás sea la última vez.


Intentaré corregir mi error, la oportunidad perdida no ha sido difícil de explicar. En este poema se detalla sutil y delicadamente:



"Cuando nuestros ojos se encontraron a través del seto,
pensé que iba a decirle alguna cosa; pero ella se fue.
Y la palabra que yo tenía que decirle se mece día y noche,
como una barca, sobre la ola de cada hora.
Parece que navega en las nubes de otoño, en un ansia sin fin;
que florece en flores de anochecer,
y busca en la puesta del sol su momento perdido.
Chispeaba la palabra, como las luciérnagas, por mi corazón,
buscando su sentido en el crepúsculo de la desesperanza;
la palabra que yo tenía que decirle."


R. Tagore

Si yo tuviera un jardín

lo llenaría todo de poemas

Mentiroso

¿Y no es acaso el poeta capaz de decirte la más clara verdad a través del cristal de la mentira más descarada?

Tú

"Debí haberte encontrado diez años antes o diez años después. Pero llegaste a tiempo"

Jaime Sabines