Líneas paralelas (fragmento)

cartas que ya                           no
                                               sirven
                                                                               porque
                           no                                                                                                                                                                                     llegaron
                    a tiempo

       cartas que ya                                      no sirven
porque  
                                                         no
                         llegaron

            a                              tiempo
                                                                         cartas
que                                                          ya
                no                                                             sirven

                       por                                                  que
                                         no
                                                           llega

ron                           a                                       tiem     po
                                                                po
                     cartas             que            ya
            no sir                                                 ven
                                cartas                                     que
                                                             ya


Lila Calderón

¿Qué es la poesía?

Quizás sea la consciencia de algo de lo que no podemos tener consciencia de ninguna otra manera

Posiblemente el lenguaje de la delicadeza humana, tal vez la teoría menos humillante de la historia

Es un caracol nocturno en un rectángulo de agua

El más inocente de los menesteres, el más peligroso de los bienes

Es un acto de legítima defensa contra la soberbia obstinación del poder para mentir, cuando una lengua empieza a corromperse en sus significados ahí está la tarea del poeta para recobrar y cumplir el viejo encargo de que las palabras han sido hechas para construir la casa de la verdad y no para destruirla. Para recordar al ser humano y recordar a las generaciones del presente que es lo que significó y no dejó de significar la palabra piedad o la palabra misericordia frente al sufrimiento de un otro. La poesía en su propia naturaleza, en la desobediencia de aquel que se niega a significar lo previsto para implicarse en alianza con los significados del porvenir.

Como decía Walter Benjamin: el gran botín de los amos no son las plusvalías, es la cultura, son los significados de las palabras, los sueños pendientes de ser soñados, las inocencias pendientes de ser ejercidas. Eso lo recuerda la poesía desde que es poesía.

La belleza no es un lugar donde van a parar los cobardes.




*Varios autores

feliz cumpleaños

El valor del silencio

"¿Cómo podemos, pues, hablar tan fríamente y en tal abundancia? Por esto solemos escucharnos unos a otros con tal indiferencia; porque el hábito del demasiado hablar y del demasiado oír embota en nosotros el sentimiento de la santidad de la palabra. Deberíamos hablar mucho menos y sólo por un profundo anhelo de expresión, cuando el espíritu en su plenitud se estremece y las palabras brotan como las flores en primavera. Cuando una rama no puede más con la primavera que lleva dentro, entre la abundancia de las hojas brota una flor como expresión maravillosa. ¿No veis en la quietud de las plantas su admiración por florecer? Así nosotros cuando brota en nuestros labios la palabra verdadera."


Juan Maragall

Será...

que la poesía es el triunfo último de la forma?

6 (Ronda de los encantamientos)

Encontré grabada en una piedra
la gran palabra de poder.
Voy a romper con ella
la ronda de los encantamientos,
me dije y dije
la primera sílaba
que destrozó mis dientes y mi lengua.

Elsa Cross

De la edad y otras carencias

Hoy al escribirte una frase me percaté de muchas cosas.
Viviremos juntos
ya no viviremos juntitos ni te daré besitos o mordisquitos.
Viviremos juntos, te besaré y te morderé,
así de simple y así de directo.

Ya no formas parte de mis fantasías de adolescente soñador
entre nosotros no hay anhelos ni falsas ilusiones,
o promesas.
No eres perfecta como cuando empecé a conocerte.

Pero te imagino a mi lado haciendo el árbol de navidad de cada año,
preparándote el desayuno del domingo,
calladamente para que despiertes con el aroma de lo ya hecho.
Estaré contigo en largas conversas de tardes lluviosas.
En cada uno de tus restantes abrazos nocturnos.

Escuchando tu respiración entre el silencio de los grillos.

Porque mi amor no es de trueno, de huracán o de mito.
Sino de pisadas descalzas sobre tierra húmeda.